La caída de hiperiÓn (sueño)

Tienen los locos sueños donde traman
elíseos de una secta. Y el salvaje
vislumbra desde el sueño más profundo
lo celestial. Es lástima que no hayan
trascripto en una hoja o en vitela
las sombras de esa lengua melodiosa
y sin laurel transcurran, sueñen, mueran.
Pues sólo la Poesía dice el sueño,
con hermosas palabras salvar puede
a la Imaginación del negro encanto
y el mudo sortilegio. ¿Quién que vive
dirá: "no eres poeta si no escribes
tus sueños"? Pues todo aquel que tenga alma
tendrá también visiones y hablará
de ellas si en su lengua es bien criado.
Si el sueño que propongo lo es de un loco
o un poeta tan sólo se sabrá
cuando mi mano repose en la tumba.
Soñé que en un lugar estaba donde
palmera, haya, mirto, sicómoro
y plátano y laurel formaban bóvedas
cerca de manantiales cuya voz
refrescaba mi oído y donde el tacto
de un perfume me hablaba de las rosas.
Vi un árbol de boscaje recubierto
por parra

Aquí reposan los restos de una criatura que fue bella sin vanidad
fuerte sin insolencia, valiente sin ferocidad
y tuvo todas las virtudes del hombre
y ninguno de sus defectos

Lord Byron (George Gordon)

Epitafio a su perro

A Rainer Maria Rilke

Rainer, quiero encontrarme contigo, quiero dormir junto a ti, adormecerme y dormir. Simplemente dormir. Y nada más. No, algo más: hundir la cabeza en tu hombro izquierdo y abandonar mi mano sobre tu hombro izquierdo, y nada más. No, algo más: aún en el sueño más profundo, saber que eres tú. Y más aún: oír el sonido de tu corazón. Y besarlo.

Marina Tsvetáieva

Poema Marina de Thomas Stearn Eliot

Qué mares qué playas qué rocas grises y qué islas

Qué agua lamiendo la proa

Y aroma de pino y el tordo cantando a través de la bruma

Qué imágenes regresan

Oh hija mía.

Quienes afilan los dientes del perro, queriendo

Muerte

Quienes resplandecen con la gloria del colibrí, queriendo

Muerte

Quienes se sientan en la pocilga de la satisfacción, queriendo

Muerte

Quienes sufren el éxtasis de los animales, queriendo

Muerte

Se han vuelto insustanciales, reducidos por un viento,

Un soplo de pino, y la bruma que canta espontánea

Por esta gracia disuelta en su lugar

¿Qué es este rostro, menos claro y más claro,

El pulso en el brazo, menos fuerte y más fuerte

Dado o prestado? mas distante que estrellas y más cerca que el ojo

Susurros y sonrisitas entre hojas y pies apresurándose

Bajo el sueño, donde se juntan todas las aguas.

Bauprés rajado por hielo y pintura rajada por el calor.

Yo hice esto, lo he olvidado

Y recuerdo.El aparejo débil y el velamen podrido

Entre un junio y otro septiembre.

Hice esto desconociendo, semiconsciente, desconocido, lo mío.

La hilada de aparadura hace agua, las costuras necesitan calafateo.

Esta forma. este rostro, esta vida, a mi palabra por la que no está dicha,

Por quien despierta, los labios separados, la esperanza, los barcos nuevos.

¿Qué islas qué playas qué islas graníticas hacia mis cuadernas

Y tordo que llama a través de la bruma

Hija mía.

Giotto di Bondone (1337-1267ac)

¨Alemán o Ingles¨